на будущее
вот книга жизни - смотри скорее, работа, школа и детский сад. в четыре варежки руки греют, а в шесть - подпалины в волосах. в двенадцать снова принёс четверку, в пятнадцать гром за окном гремит, в семнадцать хоббиты, эльфы, орки, бежать, срываться, стучать дверьми. на той странице - мотало, било, бросало на остриё меча...
на этой - сохнут еще чернила. в ней нету "было", в ней есть "сейчас".
на этой - сонный июньский город, нырять, дрожать в ледяной воде, кататься в парке, мотаться в горы, быть всюду, вместе..
..и быть нигде.
когда не пахнут степные травы, не греют мысли и блеск лучей, когда внутри - остывает, травит, когда ты словно другой, ничей, и тускло светят в дворах и кухнях все те, кто может еще светить, когда ты знаешь - всё скоро рухнет, исчезнут в дыме твои пути, когда всё счастье ушло куда-то, кусками рушится личный мир...
..вломи себе по башке лопатой. и от меня кочергой вломи.
дай в лоб с размаху, сойди с уступа, не клейся, словно дешёвый рис. бывает пусто - но стисни зубы, не трусь, одумайся, соберись. проснись с рассветом, смотри - в пожаре рисует солнце свои черты.
мир очень старый и мудрый парень. он видел кучу таких, как ты.
не нужно мерить судьбу шагами, и ждать удачи ли, власти ли. для тех, кто сдался - мир словно камень. для тех, кто верит - он пластилин. не прячься серой угрюмой тенью, не шли надежды в металлолом.
твое упрямое Восхожденье стоит и ждет за любым углом.
ты можешь ждать, сомневаться, греться, бояться, волосы теребя. но как-то раз в беспокойном сердце проснётся кто-то сильней тебя. потащит, грубо стащив с порога, скрутив реальность в бараний рог. смиренным нынче - одна дорога. таким как ты - миллион дорог.
вот книга жизни - мелькают строчки, не видно, сколько еще страниц. одно я знаю, пожалуй, точно - глупей нет дела: трястись за дни. ужасно глупо - всё ждать чего-то, гадать, бояться, не спать, не жить..
..нырять в хрусталь, в ледяную воду, где камни острые, как ножи. бежать в автобус, занять оконце, жевать сосиски и хлеб ржаной, смотреть, как вдруг на закате солнце тебя окрасило рыжиной, гулять по Спасу, писать баллады, тихонько нежность вдыхать в слова, ловить затылком людские взгляды, и улыбаться, и танцевать. срываться в полночь, пить хмель и солод, влюбляться чертову сотню раз..
а мир смеётся, он пьян и молод. какое дело ему до нас.
Джек-с-Фонарём
